Après-midi endiablé (PV Tom)

C'est ce qui s'appelle glander chez les sorciers ; s'ennuyer dans le dortoir de son pensionnat.
Le coussin de plume passait le baldaquin, bientôt hors de portée Leo s'empressa de le ramener vers son regard fatigué, hypnotisé par la lente lévitation. Dans ses mains, il le tassa, d'un geste tout aussi mécanique le replaça contre la tête de lit sur laquelle il se laissait finalement tomber avec toute la lassitude dont de nombreux grognements pouvaient également témoigner.

Produit d'une flemme et d'un nombre restreint d'activités réalisables, le poids qui le faisait s'écrouler n'était pas insurmontable, d'autant plus que la fatigue ne s'y mêlait pas encore. Seulement, en milieu de ce calme après-midi de Jeudi, rien ne le distrayait ; sa petite amie vue ailleurs par obligations ; le Parc rendu impraticable par tempêtes de cendres ; les devoirs faits en avance par bonne habitude ; les loisirs simples inenvisageables par manque d'inspiration ; que restait-il de Leo si ce n'était ses sens ?

Comme un poisson rouge dans un bocal, seul dans ce dortoir, il tournait en rond, se levait, s'asseyait, tapait gentiment le bois de son lit, brûlait une bougie, pliait ses chaussettes, faisait danser la baguette entre ses doigts, grignotait sa dernière friandise, regrettait de ne pas avoir de musique, envisageait d'aller en écouter dans la Salle sur demande, ne se sentait pas d'escalader le millier de marches, sifflait alors, fouillait ses valises, trouvait une vieille toupie enchantée, la regardait tournoyer dans le vide. Ne trouvant de son lit aucun exercice digne de s'y intéresser des heures, il irait fouiller chez les autres.

Revenu vérifier le caractère particulièrement désert de la Salle commune des serpents en ce jour, il s'approchait maintenant du lit de ses camarades. Arrivé à une des tables de chevet il découvrait, avec horreur, des déchets aussi repoussants que malodorants ; il partait vers une seconde, dont les tiroirs ne contenaient que quelques feuilles de parchemin couvrant une demi-douzaine de plumes ; la troisième était plus intéressante, renfermant, dans le meuble protégé par un sortilège que Leo n'eut aucun mal à détourner, diverses lettres d'amour naïves, des mots doux risibles qui ne purent occuper le Serpentard qu'un trop court instant ; la quatrième, enfin, dégageait quelque chose d'agréable comme les draps sur lesquels le jeune homme s'asseyait alors.

Sur la tablette, quelques éléments s'étalaient, des choses auxquelles Leo ne fit pas tout de suite attention, irrésistiblement attiré vers le tiroir qui coulissait sans problème. S'entassait alors, dans ce qui apparaissait être trop étroit, des « tout » et des « rien », des trucs de valeur sans importance et probablement beaucoup de pauvres machins à la signification inestimable. Passer sa main sur ce tapis d'objets fait s'entrechoquer chaque matière, une musique que Leo apprécie, avec regret maintenant. Tant de petites choses lui rappelle qu'il viole l'intimité d'une personne ; il referme alors le tiroir même si, négligeant, ne le pousse pas entièrement. Sa pensée est ailleurs, son regard est posé vers la tablette. Une sucrerie ronde correctement emballée de rouge attire son attention, lui donne l'inévitable envie d'y goûter. Tentation. Quel genre de personne remarquerait que son bonbon a disparu ? Qui pourrait avoir l'immaturité de le réclamer ?

Le Serpent, en se levant, retirait, délicat, le collant papier, sans culpabilité. Il repartait vers son lit, s'ennuyer, espérant alors, intimement, que, de cette petite chose, commenceraient les grandes.


Il s'effondra.


La conscience en décalage, il lui fallait quelques paires de secondes pour réaliser la douleur : il n'en fût alors pas plus inquiet que sa vue, troublée, l'effrayait. Pouvant encore deviner que quelque chose se passait, le rythme cardiaque s'accélérait, Leo forçant machinalement ses paupières comme si l'exercice simplement répété lui rendrait la vue. Il se redressait, non sans mal, sur la moquette verte ; les mains tremblantes, pensait faire de lents et courts gestes mais se trouvait maladroit, incapable d'évaluer les distances comme de suivre une direction. Il s'absenta alors, bouche grande ouverte, yeux fatigués ; s'écroula avec douceur, lançant un « Zouuuu » de contentement. Le grand blond était étalé au centre du dortoir, sourire aux lèvres, fixant des perles de poussière dans un environnement qu'il admirait de nouveau distinctement.

Il est faible mais ne le sait pas ; incapable de bouger, alternant souffles, regards vides, paroles incompréhensibles et rires euphoriques.

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Comme la plus instable des machines moldues, sa conscience « sautait ». Parfois plongé dans le trouble et l'euphorie, parfois la tête hors de l'eau inquiet de ne pouvoir atteindre le rivage. Son corps restait lourd, sa force inexistante, la nage impossible. Il se retrouvait impuissant (..), incapable de se relever sans laisser sa tête de nouveau retomber sur le vert de la moquette - des échecs qui lui vaudraient sûrement, le lendemain, quelques douloureuses bosses au-dessus du crâne.

Il avait pu remarquer l'intrusion du camarade, profitant d'un moment de lucidité ; il avait alors pu lancer un appel, un incompréhensible « Ouah. Eh. » mêlé de rires qui le couvraient ; c'était trop tard, de toute façon trop bas et hésitant.

Au milieu des grands sourires, de la conversation faite au sol, des vaines tentatives de se relever et des regards inquiets jetés au hasard, un signe plus qu'un autre pouvait alerter Tom : la fièvre qui commençait à faire perler sur le front du Blond des gouttes de sueur froide. Loin d'être en danger, il n'avait que ce qui pourrait s'apparenter à un gros mal de crâne, la tête qui tourne, l'esprit partagé entre contentement inconscient et pyréxie maladive. La main presque morte il déboutonnait difficilement le plus haut verrou de sa chemise.

Il était conscient. Pour combien de temps ? Il n'avait tout de même pas l'esprit de penser à ça. Troublé, dans un état fatigué proche du sommeil, tanguant comme sur vieille coque il parvenait pourtant à s'asseoir. Il devait limiter ses efforts, assurer son équilibre en se tenant au sol, à babord, à tribort. Après une absence qu'il n'avait pu chronométrer, c'était un nouveau challenge qui l'attendait, poussé par le simple sentiment qu'il le devait. C'était ce qu'il était maintenant : un être capable de vivre sans raisonner ; une copie de lui-même poussée par le simple instinct ; une marionnette cousue dans un tissu d'envies, affranchie de ses fils inhibiteurs ; le jeune homme ne répond plus qu'à des mécaniques simples qu'ils maîtrisent, les plus naturelles qui soient.

S'assurant au baldaquin du camarade, il parvenait tant bien que mal à s'élever. L'environnement altéré jusqu'à le désorienté, il ne se permettait pas de rester debout. Ce fût une solution appliquée sans culpabilité ni réflexion : il s'était laissé tomber sur le lit de Tom et une partie du jeune Serpentard, écrasant ses jambes, Leo reposé en travers. Détendu, dans sa pose de crucifié, il avait alors un sourire satisfait, appréciant l'instant, cette position, cette situation.

Illustrons l’ivresse. Vous avez une montre à aiguilles. La trotteuse passe au 3, vous réalisez qu’elle était au 12 ; elle passe au 6, vous réalisez qu’elle était au 3. Vous avez un temps de retard, vous vous regardez vous lever avant de comprendre que vous aviez chuté. L’enchaînement est rapide, trop, confus et parsemé de zones d’ombres ; parce qu’entre le 12 et le 3, entre le 3 et le 6, toute aiguille disparaît, toute conscience s’éteint, le corps émancipé de son esprit vous ne verrez rien, ne vous rappellerez de rien, jusqu’à ce que les aiguilles réapparaissent, le 12 au moment du 3, le 3 au moment du 6, …

Alors qu’on lui ébouriffait les cheveux, il écoutait ce qui avait été dit un moment. « Je vois. T'es si désespéré que ça pour te ruer de cette sorte aux Trois Balais, Leo ? » Alors qu’il se redressait, les yeux à demi-clos, le front fiévreux, il réalisait qu’on lui avait ébouriffé les cheveux il y a de ça quelques secondes. Alors qu’il tapait l’épaule du camarade, avec amitié et lenteur, il se voyait redressé. Alors qu’il croisait le regard de Tom, il mesurait son impuissance, l’absence de toute force dans son bras. Alors qu’il appréciait le regard de Tom, il se mit à marmonner :

Le regard tombé dans le vide, il ne semblait pas plus s’adresser à Wildens qu’aux coussins derrière lui. Le Serpentard avait perdu son sourire comme il avait laissé tomber sa raison ; à mesure qu’il fatiguait, son expression devenait mauvaise. Alors qu’il avait relevé le menton, il tentait de comprendre ce que lui-même venait de dire, s’apprêtait à y ajouter, penché sur le camarade, comme prêt à y plonger :

Enfin, de cette proximité, il s’en détacha, le bras tendu vers une arête du baldaquin, en vain ; la conscience reportée vers la chemise dont il défaisait chaque bouton, non sans difficulté. Soudain, il semblait éteint, les jambes en dehors du lit, le torse découvert, les deux bras tendu dans son dos, sans quoi il ne tiendrait droit.

Dans le silence du dortoir, on en entendait son souffle, rapide et saccadé. De gestes maladroits en moments d’absence son attention revenait sur Tom, à qui il s’adressa une nouvelle fois, son bras droit agrippant un genoux du camarade :

La dernière question il se l’adressait, le regard fatigué posé sur son épaule droite, comme si, à travers la chemise, celle-ci lui répondrait.